il pranzo di una famiglia beneducata

Il pranzo di una famiglia beneducata non permette aspirapolveri tra gli invitati al banchetto (caloricamente ben equilibrato.) 
-"potrebbe causare esplosioni di polveri!" esclamò scioccata la beneducata madrefamiglia, mentre le punte dei suoi polpastrelli si arrossavano e gonfiavano. Per non creare imbarazzo nei convitati con il suo involontario sfogo, mascherò l'inconveniente con la beneducata mossa di infilare i polpastrelli nella ricotta che giaceva sul piattino situato vicino alla dispensa, a destra del lavabo, sopra una scatola di mollette per il bucato.
Intanto fuori dalle finestre i Tram scintillavano, come sempre tirati a lucido; nonostante ogni corsa che compivano li ricopriva di polvere, essi erano sempre perfettamente lucidati. 
Certo a Nuova Delhi non c'era autorità maggiore dei Tram.

La polvere ormai ricopriva anche le finestre, l'aspirapolvere a tavola era  assolutamente necessario.

mesi e appunti per storie di balconi

-Se c'è qualcosa che la realtà non insegna è ad unirsi. Gli uniti, gli associati sono temuti quasi come una nidiata di topi. Questa è la società che punta sull'individuo, è l'esasperata valorizzazione delle capacità singole dell'essere umano che sviluppa la dannata competizione che ci rende tutti schiavi.

Competizione che, davanti ad una birra artigianale, sarebbe stata collaborazione; integrazione, di capacità e calore umano. E non c'è rilassamento più grande del condividere pensieri, invece di sbatacchiarti in testa possono essere rilasciati nell'arioso mezzo della comunicazione, pensare da soli è snervante, pensarsi addosso.

-E' incredibile che pace regni dopo una tempesta. L'isola di amache e pina colada non raggiungibile se non dopo una ardua navigazione in acque scure. Ma potrei essere ovunque tutto è così tranquillo. Sabato Scivola Sussurrandomi Scorciatoie.

-Dalla finestra: fanciulle, gabbiani e motivi ondulati.

-Alle 3.34, dalla porta del balcone è spalancata da una distinta frase "IO SONO DIO", 
viene dal marciapiede, perfora le porte, e sbanda sulle pareti a volume scemante.

 

Pensieri distesi su prati al sole,
parole si allungano come ombre al tramonto,
una Miriade di individui implaciditi dal sole dolciastro e dal verde fosforoso,
lenti e volanti fanno a pezzi discorsi di fumo e di pagine.
Una Miriade di individui che portano sulle spalle il peso del loro riposo
in plaid arrotolati da distendere all'occorrenza con indolenza permessa.
Questo prato è ovunque.

l'orologio sta nel mio cervello
tic tac senza senso
sole buio sveglia sonno caldo freddo fare e non fare nulla
per poi tornare a dormire
dimenticare incasellare accantonare disperdere
tutti i pensieri le azioni i ricordi la freschezza di sensazioni
del giorno appena vissuto
così poi mi sveglio di nuovo
ed è di nuovo un lento ricominciare da capo
mi chiedo se un giorno non è nulla, un ammasso di giorni è tutto?
mesi anni o minuti
vaporizzati in vaghe atmosfere più o meno casuali
sparse sul calendario

vado a dormire va

14 febbraio, Leidseplein

Hallucinere 
Vagare   
nella  
mente,
nero, 
black out.
 D'improvviso, non sono più niente. Non esisto che da pochi istanti, non sono fatta di nessun ricordo, perchè ricordi non ne ho. Sono quello che nasce ora, e sono fievole comprensione di immortalità. Compassionevole coscienza dei limiti umani.  Sono il mal di testa che mi spacca i pensieri a pezzi, sono il fumo negli occhi che mi rende inutile la vista, sono il mio autoinganno e anche il mio smascheramento. Ed è il cervello incapace di capire, terrorizzato. I vuoti e i pieni combattono in battaglie di dolore, di mancanze e eccedenze. 
Cerco gli occhi a cui aggrapparmi per risalire, ormai perduto il contatto con l'esterno. Trasalire, e scivolarsi addosso.